jueves, 15 de julio de 2010

yo no pienso para crear
yo sólo pienso para entender.


© 2010. Todos los derechos reservados. Iris Gutiérrez V.

El no poema no filosófico

El no poema no filosófico.

Si no existo no pienso
Mi existir se gasta en pensar
Hora tras hora
Gota tras gota
Quiero gritar antes de pensar, quiero cantar antes de existir.

Tan sólo vamos a salir a no pensar.
Vamos a penar.
Vamos a gemir, de una vez por todas, acabemos con ese discurso,
dejemos a un lado el juicio del filosofo.
Hagamos poesía, sin pensar, sin existir,
¿qué alma puede tener un poeta?
¿No son seres sin alma?, ¿acaso no están llenos de conciencia retorcida?.

¿Y entonces donde queda aquello tan famoso: Poema Filosófico.?





© 2010. Todos los derechos reservados. Iris Gutiérrez V.

Cuando él escribe.

Cuando él escribe.


Sigue sin entender su surrealismo
Sigue sin querer escribir
Sigue sin encontrarse
Sigue sin prender la luz.



© 2010. Todos los derechos reservados. Iris Gutiérrez V.

Eclipse

Soñé que presenciaba un eclipse, y el pánico y la excitación me invadían, desperté sudada, sin entender por qué sentía miedo, por que quería correr y todo estaba oscuro, con el piso blanco bajo la sombra, se resbalaban las cosas al pasar, como en un video juego y estaba en un laberinto pero sin ningún Minos, busqué mis manos, me habían dicho que si una persona lograba ver sus propias manos en un sueño, de ahí podría manejarlo a su antojo, pero la penumbra ya reinaba en la esquina, no las veía , no las sentía, sin sol que quemara sentía mi cabeza caliente, corrí, corrí pero el eclipse continuaba, por fin caí, y vi mis manos enredadas en el hilo de Ariadna.


© 2010. Todos los derechos reservados. Iris Gutiérrez V.

¿Qué se hace un jueves?

¿Qué se hace un jueves?
Qué se hace un jueves, cuando después de que te despiden del trabajo, te das cuenta que te están robando con tu misero sueldo sin liquidación, que después de tanto esfuerzo insignificante, y de un iPod robado, no queda nada, ni la plata de unos audífonos.

Que se hace el jueves cuando llevas sin ducharte desde el domingo, y no quedan ni las ganas de lavarte los dientes, para qué si no has almorzado en días, y así hubiese plata para comprar unas cuantas papas, no hay hambre, el vacío ya no es en el estomago se ha subido al pecho, y creo que ha contagiado un poco la cabeza, y en mi triste cuerpo de apenas 49 kilos y 158 centímetros no hay espacio para tanto vacío.

La sombra de la nada me distrae en ocasiones, pero qué carajos ya se sabe que no quedan más que las letras desgastadas por los ojos, y el insoportable cliché de música pop rock depresiva británica, mientras en esta mugre ciudad no se hace más que ver llover, escuchando cantar a un tipo que no sé sí ya está muerto, que no pisará esta tierrita de narcos y de gente de bien.

Bukowski bogotano, así lo han llamado al chico aquel que toma whiskey barato y publica en blogs virtuales, y en quien he pensado apenas terminé el primer párrafo , me siento tan así, otra vez llamando la atención, escribiendo sobre miseria falsa, por lo menos él cuenta a veces sobre sus sesiones eróticas, y sobre lo perras que somos las mujeres, su resentimiento social y sexual siempre tan latente; pero yo, ni siquiera eso, no me siento resentida, tal vez herida, tal vez cansada, tal vez burlada, pero no resentida, re- sentir, ¿volver a sentir?; definitivamente no.

Es curioso, tal vez sea por mi inmadurez e indisciplina, pero sólo puedo escribir en momentos como estos, en los que ha pasado el tornado, ha revolcado todo acá, y me ha dejado quieta, saliendo siempre ilesa, y qué puedo hacer, caer nuevamente en el tedio , en la necesidad de algo, de alguien, de mí, que me muestre que no todo es así, que no ha pasado más. Sin embargo sigue girando, no sé italiano, pero supongo que sí lo dijo así, o por lo menos eso me enseñaron en el colegio; y sí ahí está lo peor de todo, o lo tal vez lo ¿mejor?, que sin embargo sigue girando, una y otra vez y así será hasta el fin de mis días, para mí será así, porque siempre me he convencido de que después del final ya no viene más.

Y ahora qué se puede hacer un jueves. Si no es escribir malas cosas. Qué se puede hacer un jueves si no es esperar a que llegue la alegría que ha prometido no faltar.




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sábado, 12 de junio de 2010

Tejadita y La Presa


“¿Sabes, Dios mío, por lo que clamo? Oye y perdona mi desacato: sin que lo tomes a gran pecado, sin yo sentirlo, sin saber cuándo así... de pronto vuélveme gato. Gato ser quiero; pero no gato de dos patitas y de dos manos. Gato de pelo, de uñas y rabo, de cuatro patas y que haga miau, quiero ser libre, no ser esclavo, vivir durmiendo en los tejados, andando solo, siempre robando”. Juan José Botero.


El Gato Tejada se encontró sobre los tejados más altos en los que jamás hayan estado con la Gata Presa, este 7 de Junio pasado.

Yo creo que Tejadita el Gato del Río , a quien conocí hace pocas semanas, y debo decirlo de quién me llevé una gran impresión y no sólo por su belleza monumental (literalmente) sino, por lo "apetecido" que es, tiene tras él a 15 hermosas mininas, salidas de las más altos pinceles colombianos; ha encontrado al fin su amor, hace poco que ella La Presa, como fue llamada, llegó más lejos que cualquier otra de sus contrincantes felinas, y no por su belleza, que al fin y al cabo en este caso es bien subjetiva, todo depende de la corriente, o de la fama en la que se desenvuelvan o se envuelvan; sino que por fin se decidió a salir en busca de él, del de verdad, que hace 12 años se había fugado en busca de mejor techo.

Seguramente, Tejadita el Gato del río, andará contento con esta emblemática compañía, y escucharemos sus maullidos nocturnos y a veces sentiremos cálidas bolitas de pelo caer sobre nuestras cabezas.



© 2010. Todos los derechos reservados. Iris Gutiérrez V.